lunes, 1 de noviembre de 2010
sábado, 9 de octubre de 2010
Y de a Soles y Tierras yo conquisté mi paraíso.
Y le dí todo mi calor tacito para que se fuera acostumbrando a mi transparencia.
No fue un engaño.Nunca le negué que toda la magia que acumulaba iba creciendo y no tenia limites...y que era neutra,eso sí le aclaré...neutra por que no podía catalogarse como buena o mala.
Estoy segura de que algo oscuro tiene y ¡Ojalá asi sea! Lo "malo" abstracto es necesario para entender lo "bueno" o mejor dicho, más que bueno Pleno
Y le dí todo mi calor tacito para que se fuera acostumbrando a mi transparencia.
No fue un engaño.Nunca le negué que toda la magia que acumulaba iba creciendo y no tenia limites...y que era neutra,eso sí le aclaré...neutra por que no podía catalogarse como buena o mala.
Estoy segura de que algo oscuro tiene y ¡Ojalá asi sea! Lo "malo" abstracto es necesario para entender lo "bueno" o mejor dicho, más que bueno Pleno
domingo, 26 de septiembre de 2010
lunes, 20 de septiembre de 2010
Quiero ser la musa de alguien a quien le guste mi circo de emociones.
Alguien que pueda pintar mis revoluciones, mis desgastes y mis arranques.
Quiero alguien que me aníme un poco y me saque al sol , alguien a quien no le molesten mis pasos lentos , alguien que no tenga relojes en la cabeza.
Yo no tengo monedas para pagar por amor ...Sí tengo libros , muchos libros.Y bueno, cuando nó un poco de amor para dar...
Las raquiticas hojas del otoño
4
(viejas memorias)
En un cuarto matrimonial , en el que la luz entraba filtrada por la inmensa cortina naranja , que le daba aquel color tan calido.A la deriba de la gran ciudad de Río,yacían Valeria y Julio.
Valeria esperaba en la cama con un cigarro en la boca.
- Te estoy esperando. ¿Debería cobrarte las horas que me haces esperar?-le dice Valeria con tono sobrador.
Julio, saliendo del baño , se despeina la tupida melena rubia y la mira.
Ella , simple y menudita lo hipnotiza con sus ojos desde el colchon.
- Por que no ponés algo de musica? Nunca supe cual es la melodia que te hace poner la piel de gallina.-Le dijo él
Julio recordaba aquel momento , como si hubiese ocurrido aquella misma mañana.
Recordaba trompetas , un piano muy delicado , un charango quizás ,en la furia , en la locura mientras hacian el amor .
Valeria , en su departamentito en el barrio de Parque Patricios tambien recordaba ese viaje.
Julio invertia muchisimo dinero en ella.Y ella se vendía a él , noche tras noche , día tras día.
El iba enamorandose y permitiendose enamorarse.Cometía el error más grande de su vida.
El sabía que Valeria , "su" Valeria , era una prostituta.
(viejas memorias)
En un cuarto matrimonial , en el que la luz entraba filtrada por la inmensa cortina naranja , que le daba aquel color tan calido.A la deriba de la gran ciudad de Río,yacían Valeria y Julio.
Valeria esperaba en la cama con un cigarro en la boca.
- Te estoy esperando. ¿Debería cobrarte las horas que me haces esperar?-le dice Valeria con tono sobrador.
Julio, saliendo del baño , se despeina la tupida melena rubia y la mira.
Ella , simple y menudita lo hipnotiza con sus ojos desde el colchon.
- Por que no ponés algo de musica? Nunca supe cual es la melodia que te hace poner la piel de gallina.-Le dijo él
Julio recordaba aquel momento , como si hubiese ocurrido aquella misma mañana.
Recordaba trompetas , un piano muy delicado , un charango quizás ,en la furia , en la locura mientras hacian el amor .
Valeria , en su departamentito en el barrio de Parque Patricios tambien recordaba ese viaje.
Julio invertia muchisimo dinero en ella.Y ella se vendía a él , noche tras noche , día tras día.
El iba enamorandose y permitiendose enamorarse.Cometía el error más grande de su vida.
El sabía que Valeria , "su" Valeria , era una prostituta.
Cuán alineado está el cielo hoy, perfecto para nadarle hasta undirlo.
Y miren todos los semaforos, hoy cambiaron de color,ahora son fuccias.
Dejaré de mirarte para que no sigan lloviendo mandarinas , y los autos indignados dejen de insultarme.
O mejor vuelvo al modo tradicional y te regalo unas flores , te doy una carta y un chocolate.
Pero no puedo, revolucionás tanto a mis peces que simplemente no puedo dejar de hacer magia.
Y entonces las ventanas son de chocolateel agua es de flory mis cartas ...mis cartas son cenizas.
viernes, 10 de septiembre de 2010
Yo se que este frenesí de ideas es solo lo mal acostumbrada que estoy a el amor.
Interfieren ramas y cables en cada conversacion seria.
A algunos les cocíno, les enciendo la lamparita para que vean que estoy ciega...de verdad.
Me cuelga la baba de la boca por que me concentro demaciado cuando pienso en el calor de enero.Y finalmente me rendí...volví al colchon de dos plazas para estirar los brazos y las piernas y poder decir con orgullo que enriedo toda la sabana a la noche y nunca me despierto para ir a soñar.
Mañana me baño y me voy a andar en bici hasta el rosedal...para bajar la polenta que preparé hoy (ni que hubiese comido tanto).Y dije que iba a hacer bizcochitos para vender, que iba a ir a San isidro a fumar en paz, que iba a hacer lamparas ¡Lamparas!
Quiero empezár a leer a cortazar pero no logro terminar el libro que estoy leyendo.
Yo sé que este frenesí de ideas es solo lo mal acostumbrada que estoy al orden.
Interfieren ramas y cables en cada conversacion seria.
A algunos les cocíno, les enciendo la lamparita para que vean que estoy ciega...de verdad.
Me cuelga la baba de la boca por que me concentro demaciado cuando pienso en el calor de enero.Y finalmente me rendí...volví al colchon de dos plazas para estirar los brazos y las piernas y poder decir con orgullo que enriedo toda la sabana a la noche y nunca me despierto para ir a soñar.
Mañana me baño y me voy a andar en bici hasta el rosedal...para bajar la polenta que preparé hoy (ni que hubiese comido tanto).Y dije que iba a hacer bizcochitos para vender, que iba a ir a San isidro a fumar en paz, que iba a hacer lamparas ¡Lamparas!
Quiero empezár a leer a cortazar pero no logro terminar el libro que estoy leyendo.
Yo sé que este frenesí de ideas es solo lo mal acostumbrada que estoy al orden.
Las raquiticas hojas del otoño
3
Valeria:
No dejo de imaginarlos cojiendo en algún cuartucho de ese cementerio cerebral.Me dá asco y me hace sentir una basurita en esta irregularidad temporal.
Me los imagino satifaciendo sus bocas con un beso sensual y bastante extenso.
Qué dura es la primavera, que me obligó a estornudar mariposas.
Qué nefasto el tiempo,que cancela mis planes.
Para la primera semana de invierno estaré volviendo a tu lado, luego de cruzar el oceano con mis pupilas rendidas.Los parpados se me bloquearon despues del humo de ese faso.
Por eso , aunque sea te llevo uno de flores de regalo.Por que mis sentimientos se enfrazcaron en un tubo de luz fluorescente.
Dale, no me importa cuanto dolor de cabeza me causes.
Es por fuerza del destino que mi corazón es ciego.
Julio
Sin motivo , más que un leve intento de plasmar mi cariño, quiero escribirte.Quiero que queden tus contornos puestos en letra, y la poesia de tu mirada plasmada en la eternidad de mis textos.Tan sutil , tu existencia rodea todo lo que fui , soy y seré.Estás hasta cuando la soledad invade todo mi alrededor.Nunca hay pena si tengo el brillo de tus lunares liminosos que acompañan.Pueden pasar días en los que creas que me alejé. Pero vuelvo, volvés.Nos miramos y reimos.Me acompañas a donde sea , me abrazas cuando lo necesito.Y no quiero que creas que soy inmune a tu dolor. Perdí el habito de llorar sola, o simplemente perdi el habito de llorar.Aunque algunas mañanas aparezca en tu cama con el maquillaje corrido, buscando un consuelo, sabiendo que sos la unica persona que puede entender lo que mi corazon , mi garganta no pueden expulsar. Y hoy, te ves tan independiente que me asusta.No quiero que recorras calles oscuras , no quiero que tropiezes con las piedras con las que tropezé.Pero entiendo que estamos a la par, zapateando la ciudad en busca de joyas que hipnotizen al dolor , y que ayuden a nuestra creatividad a salir.(que no es algo que nos cueste)Tu piano y tus dedos.Tus rulos naranjas (cables de telefono) Que maravilla tu olor que se extiende a lo largo de tu cuarto como un sahumerio.Vos y tus dibujos, vos y tu silencio.Vos y tu risa , y tu llanto.Vos y tu enojo.Vos y tu voz.Sos mi anestesia, sos mi cable a tierra y a marte.Caminemos todo lo que nuestros pies aguanten.
Juntas.
sábado, 21 de agosto de 2010
les regalo una canción más
Risas eternas, compañeras de andanzas.
Y por el camino de agua , ves aparecer mil peces.
Que re contarán historias
y te atarán a la tierra.
Aunque aveces quieran llevarte a la luna.
La vida es un constante tamborileo de momentos
Y por el camino de agua , ves aparecer mil peces.
Que re contarán historias
y te atarán a la tierra.
Aunque aveces quieran llevarte a la luna.
La vida es un constante tamborileo de momentos
Con cuanta elegancia, rebotás la ignorancia que te rodea.
Será eso lo que me tiene derrumbada.Sin poder escapar de tus playas.
Pero aún estoy cuerda,y eso me da la certeza de que puede ser que mañana
elija ser tu sur.
Y prestarte, entregarte, ofrecerte mis campos para respirar.
El anhelo que tengo por regalarte la luna
Por entregartela en una cajita de metal.
Tallarla con mis propias manos.
Para no dejarte nunca olvidar.
Que te entregue una parte de mi
Será eso lo que me tiene derrumbada.Sin poder escapar de tus playas.
Pero aún estoy cuerda,y eso me da la certeza de que puede ser que mañana
elija ser tu sur.
Y prestarte, entregarte, ofrecerte mis campos para respirar.
El anhelo que tengo por regalarte la luna
Por entregartela en una cajita de metal.
Tallarla con mis propias manos.
Para no dejarte nunca olvidar.
Que te entregue una parte de mi
Es el camino.
Tanto rodar en busca de ojos.
Y la noche pisando mis talones.
Por primera vez no me propongo esperar nada del tiempo.
Hay gente asegurando pedazos de tierra.
Y tambien un cielo pintado de vino.
En mi guitarra aguarda un ultimo verso
para ser escupido , sin más dolor.
Y allá en la sierra
Nos esperan, mil barriletes.
Que quieren ser remontados, con el unico deseo...
de por un momento cautivarnos.
Y hacernos sonreir.
Y la noche pisando mis talones.
Por primera vez no me propongo esperar nada del tiempo.
Hay gente asegurando pedazos de tierra.
Y tambien un cielo pintado de vino.
En mi guitarra aguarda un ultimo verso
para ser escupido , sin más dolor.
Y allá en la sierra
Nos esperan, mil barriletes.
Que quieren ser remontados, con el unico deseo...
de por un momento cautivarnos.
Y hacernos sonreir.
lunes, 9 de agosto de 2010
Esta irrealidad me tiene mal acostumbrado.
No me deja pensar ni distinguir.
Viene ocupandose de mi...satisfaciendome cada deseo.
Este suelo no es para mi.
Soy quien guía mi propio juego.
Y de tanto andar, ya no puedo bajar.
Y soy el naufragio entre tantos que buscan una libertad que huye de ellos y auyenta a la realidad.
No me deja pensar ni distinguir.
Viene ocupandose de mi...satisfaciendome cada deseo.
Este suelo no es para mi.
Soy quien guía mi propio juego.
Y de tanto andar, ya no puedo bajar.
Y soy el naufragio entre tantos que buscan una libertad que huye de ellos y auyenta a la realidad.
(cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia)
Estoy enamorada de tu pelo, tu calor y tus abrazos.
Sos la risa, mi risa, mi guía cuando estoy perdida y búsco una sonrisa.
Sos el perfecto ejemplo de que el tiempo es un estado mental.
Mi inspiración y mi perdición.Estoy enamorada de tus bosques y tus arroyos.Y allí quisiera instalarme y morir para volver a vivir.
Pasar de la raya y comenzar a crear.Hacer que el vino corra por nuestras venas y enloquecer.Bailando vos y yo nuestro eterno rock n'roll
Sos la risa, mi risa, mi guía cuando estoy perdida y búsco una sonrisa.
Sos el perfecto ejemplo de que el tiempo es un estado mental.
Mi inspiración y mi perdición.Estoy enamorada de tus bosques y tus arroyos.Y allí quisiera instalarme y morir para volver a vivir.
Pasar de la raya y comenzar a crear.Hacer que el vino corra por nuestras venas y enloquecer.Bailando vos y yo nuestro eterno rock n'roll
domingo, 25 de julio de 2010
¿Quien te prestó tanta calma?¿Quien te secó los pasos y te borró las lagrimas?
Este presente me daá nauseas.Este presente se llenó de huecos,Qué mire donde mire,me llevan al pasado.
No puedo revivirte en cartas...Nosé quien sos hoy.
Porque ya nada queda de vos en mi presente.
¿Puedo borrar la ultima imagen tuya de mi cabeza?
Es que me estremece la elegancia con la que me dijiste que no llorara.
Me asusta saber que no te dije nada, que se me ahogaron las palabras.Que disimulé mi ego para regalarte una sonrisa y me mostraste los dientes.
Tu conejo
Este presente me daá nauseas.Este presente se llenó de huecos,Qué mire donde mire,me llevan al pasado.
No puedo revivirte en cartas...Nosé quien sos hoy.
Porque ya nada queda de vos en mi presente.
¿Puedo borrar la ultima imagen tuya de mi cabeza?
Es que me estremece la elegancia con la que me dijiste que no llorara.
Me asusta saber que no te dije nada, que se me ahogaron las palabras.Que disimulé mi ego para regalarte una sonrisa y me mostraste los dientes.
Tu conejo
miércoles, 7 de julio de 2010
martes, 6 de julio de 2010
fuera de contexto
Aunque brilles como el sol cuando se proyecta en el agua
(que es lo que estoy mirando ahora ,y realmente brilla mucho)
Dejá que a mi no me importa ni un bledo.Y aunque esto no sea una competencia (entre nosotros) yo brillo más.
Ah y aprovecho a contar ( 1 2 3 4)...Un verano en el techo de tu casa ¿Te acordas lo que me dijiste? Gritalo fuerte! No te calles nada!
Querído espectador: A usted le gusta el misterio? Bueno a mi sí.Pero soy demaciado introvertida como para generar misterio.
Ah, me acordé de mi amigo toby...Ese si que no se calla nada.
Me fuí de tema...Pero usted no se preocupe,son cosas que pasan cuando en realidad no tenes nada concreto que decir.
(sonando:algo en mi cabeza)
Aunque brilles como el sol cuando se proyecta en el agua
(que es lo que estoy mirando ahora ,y realmente brilla mucho)
Dejá que a mi no me importa ni un bledo.Y aunque esto no sea una competencia (entre nosotros) yo brillo más.
Ah y aprovecho a contar ( 1 2 3 4)...Un verano en el techo de tu casa ¿Te acordas lo que me dijiste? Gritalo fuerte! No te calles nada!
Querído espectador: A usted le gusta el misterio? Bueno a mi sí.Pero soy demaciado introvertida como para generar misterio.
Ah, me acordé de mi amigo toby...Ese si que no se calla nada.
Me fuí de tema...Pero usted no se preocupe,son cosas que pasan cuando en realidad no tenes nada concreto que decir.
(sonando:algo en mi cabeza)
Las raquiticas hojas del otoño
2
Valeria se bañaba de inmersión , como pocas veces hacía con espuma , musica, velas.
Cada burbuja se le hacía un abismo de universo, un pensamiento que aparecia y desaparecia.Inerte en la posibilidad de ser.
En su cabeza, otro abismo recordaba imagenes del día.Un gato negro que se dejó acariciar.Una flor que creció entre los adoquines.Que el sol se reflejara en el agua.Un cigarrillo.Las palomas cuando voláron todas juntas.
Un hombre que regaló su fragancia al pasar.Un abrazo.La forma en que una mujer movía sus manos haciendolas parecer seda.Las más insignificantes pisadas descalza sobre el piso frío.
Sonrió aquella tarde tantas veces que cuando lo recordó comenzo a reirse
¿Felíz?
Como nó serlo en un mundo con tantas sorpresas.Aunque sea por momentos...
Esa sensacion de adrenalina, el orgasmo,el llanto,la espuma... Un ciclo perfecto.
Valeria se bañaba de inmersión , como pocas veces hacía con espuma , musica, velas.
Cada burbuja se le hacía un abismo de universo, un pensamiento que aparecia y desaparecia.Inerte en la posibilidad de ser.
En su cabeza, otro abismo recordaba imagenes del día.Un gato negro que se dejó acariciar.Una flor que creció entre los adoquines.Que el sol se reflejara en el agua.Un cigarrillo.Las palomas cuando voláron todas juntas.
Un hombre que regaló su fragancia al pasar.Un abrazo.La forma en que una mujer movía sus manos haciendolas parecer seda.Las más insignificantes pisadas descalza sobre el piso frío.
Sonrió aquella tarde tantas veces que cuando lo recordó comenzo a reirse
¿Felíz?
Como nó serlo en un mundo con tantas sorpresas.Aunque sea por momentos...
Esa sensacion de adrenalina, el orgasmo,el llanto,la espuma... Un ciclo perfecto.
Las raquiticas hojas del otoño
1
-Dale porfavor! Mirá que yo te voy a buscar.
-Ya te dije que nó.
-Podemos fumar, yo invito.
-Dije que nó.Estoy con Él.
-¿Con dios?
-Si Julio,Sí , con dios "todopoderoso" estoy.No me llames más.
Valeria colgó el telefono.Julio esperó y escuchó atentamente cada "pí pí pí" del telefono.
Julio estaba en el sillon, tomando wisky con soda y dos hielos casi totalmente consumidos.
Entonces pensó en los pezones de Valeria, en su figura palida y desnuda.
-Dale porfavor! Mirá que yo te voy a buscar.
-Ya te dije que nó.
-Podemos fumar, yo invito.
-Dije que nó.Estoy con Él.
-¿Con dios?
-Si Julio,Sí , con dios "todopoderoso" estoy.No me llames más.
Valeria colgó el telefono.Julio esperó y escuchó atentamente cada "pí pí pí" del telefono.
Julio estaba en el sillon, tomando wisky con soda y dos hielos casi totalmente consumidos.
Entonces pensó en los pezones de Valeria, en su figura palida y desnuda.
De antemano
Y pensar que 1000 moscas se posaron en mi cerebro intentando hacerme olvidar la tormenta.Y yo me volvia a creer que la tormenta ya no estaba.No me afectaba.
Dejé caer los brazos a los costados y fijé mi olfato en el café,el cigarro prendido en el cenicero y el libro.
No hay pensamiento pasado-pensado, revuelto o olvidado en mi cabeza aplastada.
Por si acaso, le puse una cucharada más de azucar al café y lo revolví energicamente.
¿Y si acaso, la panza crecía por que sí , y las vueltas de la vida trajeron ante mis ojos tal desdicha?.No era yo.Era ella.Que no sé que hacía conversando con mi mamá sobre la religión protestante.
La tormenta ahora tomaba otro color, otro rumbo.
¿Por qué tenía que venir la tormenta con migo a todos lados?
Ella estaba sentada y yo, aún no recuerdo en que pié.
Ella brillaba, yo nó.Ella tenia un ser en sus entrañas!Pobrecita.Algo me dijo en ese momento que dejara de mirarla.
Apague el cigarro entre mis dedos y sangré por los ojos.
-Vále,ya no nos pertenece a ninguna de las dos.
Entonces cerré el libro.
-Nunca nos perteneció- dije yo, con las ultimas gotas de locura impregnandome los ojos de lagrimas.
Dejé caer los brazos a los costados y fijé mi olfato en el café,el cigarro prendido en el cenicero y el libro.
No hay pensamiento pasado-pensado, revuelto o olvidado en mi cabeza aplastada.
Por si acaso, le puse una cucharada más de azucar al café y lo revolví energicamente.
¿Y si acaso, la panza crecía por que sí , y las vueltas de la vida trajeron ante mis ojos tal desdicha?.No era yo.Era ella.Que no sé que hacía conversando con mi mamá sobre la religión protestante.
La tormenta ahora tomaba otro color, otro rumbo.
¿Por qué tenía que venir la tormenta con migo a todos lados?
Ella estaba sentada y yo, aún no recuerdo en que pié.
Ella brillaba, yo nó.Ella tenia un ser en sus entrañas!Pobrecita.Algo me dijo en ese momento que dejara de mirarla.
Apague el cigarro entre mis dedos y sangré por los ojos.
-Vále,ya no nos pertenece a ninguna de las dos.
Entonces cerré el libro.
-Nunca nos perteneció- dije yo, con las ultimas gotas de locura impregnandome los ojos de lagrimas.
domingo, 4 de julio de 2010
miércoles, 30 de junio de 2010
jueves, 17 de junio de 2010
lunes, 14 de junio de 2010
Dejé reposar el café aquella madrugada en la que las lagrimas empaparon mi cara al verte ir con desatención.
Te fuiste, no sin antes regalarme tu mejor cara de asco y desprecio.¿Para qué?
El café se enfrió.
Es que tu ego es un espejo grueso y nítido,en el que aveces odio verme reflejada.
Tu desinterés me hiere profundamente y me dan ganas de estrujarte y retorcerte.
Te fuiste, no sin antes regalarme tu mejor cara de asco y desprecio.¿Para qué?
El café se enfrió.
Es que tu ego es un espejo grueso y nítido,en el que aveces odio verme reflejada.
Tu desinterés me hiere profundamente y me dan ganas de estrujarte y retorcerte.
domingo, 13 de junio de 2010
Que pena que se terminó el filo de tu sonrisa.
Ya me estaba acostumbrando a tu calor.
Pero seria cosa del destino,hacer los dolores cada vez más intensos.
Porfavor querido! Esta mujer no es de goma, ni de acero.
Simplemente aprendió a ignorarte, pero por partes.
Andan solas las chicas , en una madrugada fria , tomadas de las manos.
Imaginan que sus principes llegan a buscarlas.
Qué ingenuas se sienten, cuando miran a su alrededor y no ven nada.
jueves, 10 de junio de 2010
Tu falta de atencion alimenta mi abismo
Solo veo una y otra vez tu ventana iluminada.
Para qué intentarlo hoy , si se que no estas.
Los relojes te llaman...
Pero yo sé , que me desnudas con los ojos, que me desenvolves de a poco.
Sabor a tarde rosada y olor a casa nueva.
Perdés el hilo de la conversación
Perdés la nocíon del tiempo.
Te ahogás ahora en tus promesas.
Que me alimentan y me hacen soñar
Tu falta de atencion alimenta mi abismo
Solo veo una y otra vez tu ventana iluminada.
Para qué intentarlo hoy , si se que no estas.
Entendé mi amor que esas bicicletas no andan solas
Y los cuentos no saben leer.
Yo tambien me olvido que no se nadar
Pero estoy dispuesta a remontar.
Solo veo una y otra vez tu ventana iluminada.
Para qué intentarlo hoy , si se que no estas.
Los relojes te llaman...
Pero yo sé , que me desnudas con los ojos, que me desenvolves de a poco.
Sabor a tarde rosada y olor a casa nueva.
Perdés el hilo de la conversación
Perdés la nocíon del tiempo.
Te ahogás ahora en tus promesas.
Que me alimentan y me hacen soñar
Tu falta de atencion alimenta mi abismo
Solo veo una y otra vez tu ventana iluminada.
Para qué intentarlo hoy , si se que no estas.
Entendé mi amor que esas bicicletas no andan solas
Y los cuentos no saben leer.
Yo tambien me olvido que no se nadar
Pero estoy dispuesta a remontar.
miércoles, 26 de mayo de 2010
Olvido
Pensar que 1 de cada 139 personas mientras camina por la calle Florida, se detiene a pensar en el paso del tiempo.
Generalmente esa 1 de cada 139, se sumerge en ese pensamiento en un lapso de tiempo que generalmente dura una cuadra de caminata por la peatonal más conocida de la ciudad de Buenos Aires.
Joaquín camina por aquella calle, aislado de los otros tantos individuos que caminan hoy por allí.
Abrumados seres enfocados en sus pensamientos y con el único deseo de llegar a su destino.
Joaquín piensa, justo cuando se cruzan Florida y Lavalle, en la cantidad de personas que caminaron por allí.
Habrá alguien que no halla alguna vez visto, esa esquina simbólica?
Seguramente las miles de personas que pasaron por allí , vieron algo diferente.
Por el constante cambio invisible a los ojos de aquel que pasa por allí, cada día desde hace 8 años, pero visibles a aquel que vuelve a cruzar esa calle luego de 50 años.
Joaquín había decidido días antes citar a Ana, la mujer que había amado toda su vida y por la cual ya no sentía absolutamente nada, en un café sobre la peatonal.
Podría ser cualquier café.
Cualquier café que, probablemente, estaría atestado de gente que estaría allí aguardando que comenzaran los festejos del Bicentenario de la Patria Argentina.
Los finales son difíciles, y el no creía que después de tantos años fuese capaz de abandonar la rutina a la que ya estaba acostumbrado.
Ana era parte de su rutina. La calle Florida también.
Lo que no era parte de su rutina, era dejar que su mente fluya hacia campos desconocidos.No solía ponerse nostálgico. Pero aquella mañana, merecía un poco de nostalgia de su parte.
Más que nada, sus pensamientos volaron.
Recordó cuando en su infancia, su abuelo le contaba sobre el país en sus años de juventud. Levemente se acordaba el centenario vivido con sólo 7 años.Contaba haber escuchado acerca de un festejo en el que personalidades famosas llegadas especialmente de Europa, representantes de los reyes de España, militares, y más acudían al gran festejo con ceremonias y desfiles, de un país que se creía potencia mundial, pero en el cual la tensión social crecía y crecía.
Le contaba detalles de aquella época…
Carruajes, luchas, barcos de carga , las llegadas de inmigrantes , los teatros, la pobreza, la riqueza y aquel festejo en la plaza por que el país cumplía 100 años de Independencia…
Joaquín rió…Independencia...Democracia… Habían acaso, sido cumplidas las promesas de los antiguos próceres de la historia?
Recordó golpes de estado…
Un año antes de su nacimiento, en 1955, Eduardo Lonardi lideró el golpe contra Perón, la Revolución Libertadora. Aviones de la Marina bombardearon
Plaza de Mayo. La Iglesia apoyó a las fuerzas rebeldes. Perón renunció y se exilió en Paraguay.
Lonardi fue destituido por Eugenio Aramburu, quien anuló la Constitución de 1949 y reestableció la de 1853. y quien en 1958 convocó a elecciones. Y en 1958, Arturo Frondizi triunfa en las elecciones tras hacer un pacto con Perón.
Y así uno tras otro…episodios que fueron quedando aplastados por el olvido…Episodios que ya no aparecían en los libros.
En 1976, un sanguinario golpe de estado que le quitó a la fuerza a su padre y junto con su padre a 30 mil humanos más, embarró el orgullo de los Argentinos…se enfocó en el presente y vio un país olvidado… en el que la gente solo se detiene a pensar en el país...la Ciudad de Buenos Aires en alguna fecha en la que agitando banderines celestes y blancos y una vanidad intocable la gente sale a gritar
- ¡Viva la Patria!
Joaquín recordó su cita con Ana…que a partir de ese día, las cosas cambiarían.
Se juró que no volvería a caminar por Plaza de Mayo, esa única vez al año en la que pasa a alimentar a las palomas, caminaría en silencio cuando quisiese protestar por una causa justa , se dedicaría a enseñar acerca del pasado a los jóvenes de ahora…Todo sería bastante fácil…abandonaría el trabajo , a su familia , y se dedicaría al país.
Ana…Ana… No podía permitirse a esa altura de su vida, el lujo de cambiar…
Así que decidió comprar unas flores antes de llegar al café.
Ya que las cosas no estaban como para andar despilfarrando…Sabía que él, era ese 1 de cada 139, que pasan por aquella calle y se le empaña el pensamiento, creyendo que puede cambiar el país y su vida y abandona la idea a las dos cuadras.
Pensar que 1 de cada 139 personas mientras camina por la calle Florida, se detiene a pensar en el paso del tiempo.
Generalmente esa 1 de cada 139, se sumerge en ese pensamiento en un lapso de tiempo que generalmente dura una cuadra de caminata por la peatonal más conocida de la ciudad de Buenos Aires.
Joaquín camina por aquella calle, aislado de los otros tantos individuos que caminan hoy por allí.
Abrumados seres enfocados en sus pensamientos y con el único deseo de llegar a su destino.
Joaquín piensa, justo cuando se cruzan Florida y Lavalle, en la cantidad de personas que caminaron por allí.
Habrá alguien que no halla alguna vez visto, esa esquina simbólica?
Seguramente las miles de personas que pasaron por allí , vieron algo diferente.
Por el constante cambio invisible a los ojos de aquel que pasa por allí, cada día desde hace 8 años, pero visibles a aquel que vuelve a cruzar esa calle luego de 50 años.
Joaquín había decidido días antes citar a Ana, la mujer que había amado toda su vida y por la cual ya no sentía absolutamente nada, en un café sobre la peatonal.
Podría ser cualquier café.
Cualquier café que, probablemente, estaría atestado de gente que estaría allí aguardando que comenzaran los festejos del Bicentenario de la Patria Argentina.
Los finales son difíciles, y el no creía que después de tantos años fuese capaz de abandonar la rutina a la que ya estaba acostumbrado.
Ana era parte de su rutina. La calle Florida también.
Lo que no era parte de su rutina, era dejar que su mente fluya hacia campos desconocidos.No solía ponerse nostálgico. Pero aquella mañana, merecía un poco de nostalgia de su parte.
Más que nada, sus pensamientos volaron.
Recordó cuando en su infancia, su abuelo le contaba sobre el país en sus años de juventud. Levemente se acordaba el centenario vivido con sólo 7 años.Contaba haber escuchado acerca de un festejo en el que personalidades famosas llegadas especialmente de Europa, representantes de los reyes de España, militares, y más acudían al gran festejo con ceremonias y desfiles, de un país que se creía potencia mundial, pero en el cual la tensión social crecía y crecía.
Le contaba detalles de aquella época…
Carruajes, luchas, barcos de carga , las llegadas de inmigrantes , los teatros, la pobreza, la riqueza y aquel festejo en la plaza por que el país cumplía 100 años de Independencia…
Joaquín rió…Independencia...Democracia… Habían acaso, sido cumplidas las promesas de los antiguos próceres de la historia?
Recordó golpes de estado…
Un año antes de su nacimiento, en 1955, Eduardo Lonardi lideró el golpe contra Perón, la Revolución Libertadora. Aviones de la Marina bombardearon
Plaza de Mayo. La Iglesia apoyó a las fuerzas rebeldes. Perón renunció y se exilió en Paraguay.
Lonardi fue destituido por Eugenio Aramburu, quien anuló la Constitución de 1949 y reestableció la de 1853. y quien en 1958 convocó a elecciones. Y en 1958, Arturo Frondizi triunfa en las elecciones tras hacer un pacto con Perón.
Y así uno tras otro…episodios que fueron quedando aplastados por el olvido…Episodios que ya no aparecían en los libros.
En 1976, un sanguinario golpe de estado que le quitó a la fuerza a su padre y junto con su padre a 30 mil humanos más, embarró el orgullo de los Argentinos…se enfocó en el presente y vio un país olvidado… en el que la gente solo se detiene a pensar en el país...la Ciudad de Buenos Aires en alguna fecha en la que agitando banderines celestes y blancos y una vanidad intocable la gente sale a gritar
- ¡Viva la Patria!
Joaquín recordó su cita con Ana…que a partir de ese día, las cosas cambiarían.
Se juró que no volvería a caminar por Plaza de Mayo, esa única vez al año en la que pasa a alimentar a las palomas, caminaría en silencio cuando quisiese protestar por una causa justa , se dedicaría a enseñar acerca del pasado a los jóvenes de ahora…Todo sería bastante fácil…abandonaría el trabajo , a su familia , y se dedicaría al país.
Ana…Ana… No podía permitirse a esa altura de su vida, el lujo de cambiar…
Así que decidió comprar unas flores antes de llegar al café.
Ya que las cosas no estaban como para andar despilfarrando…Sabía que él, era ese 1 de cada 139, que pasan por aquella calle y se le empaña el pensamiento, creyendo que puede cambiar el país y su vida y abandona la idea a las dos cuadras.
martes, 25 de mayo de 2010
Cariño...No busques donde no hay!
Siento la necesidad de contarte, las razones por las cuales elijo insistir.
Te busco, en otros besos, en otras caricias, otras miradas, otros pensamientos.
Te busco en las canciones, en los silencios y en las promesas.
Pero estoy tan lejos de encontrarte en otra persona.
Odio escribir este tipo de cosas, pero la inspiracion me termina derivando en esto...
Te busco hasta en el sabor del cafe.
Te busco en el telefono que suena..el mensaje que nunca llego.
Busco tu olor! ese olor que me quemo la nariz durante todo este tiempo.
Busco señas, busco fotos y fotos y mas fotos.
Busco el esfuerzo estúpido que hice por vos, y lo poco que funciono.
Lo unico que encuentro es el esfuerzo que hago hoy por mi, y eso es lo que me mantiene alejada de vos.
Te busco, en otros besos, en otras caricias, otras miradas, otros pensamientos.
Te busco en las canciones, en los silencios y en las promesas.
Pero estoy tan lejos de encontrarte en otra persona.
Odio escribir este tipo de cosas, pero la inspiracion me termina derivando en esto...
Te busco hasta en el sabor del cafe.
Te busco en el telefono que suena..el mensaje que nunca llego.
Busco tu olor! ese olor que me quemo la nariz durante todo este tiempo.
Busco señas, busco fotos y fotos y mas fotos.
Busco el esfuerzo estúpido que hice por vos, y lo poco que funciono.
Lo unico que encuentro es el esfuerzo que hago hoy por mi, y eso es lo que me mantiene alejada de vos.
domingo, 23 de mayo de 2010
La noche comenzó demaciado temprano quizá.
O quizas la noche nos deboró a nosotras , tempranas en el simple hecho de vivir.
Lo cierto es que nos perdimos en el abismo del humo.Pero realmente , debo decir que nunca tocamos el vino, que miraba seductor desde aquella mesita de pie.
Asi, derrepente ya no caminabamos por los pasillos angostos de la casa, simplemente flotabamos en alguna direccion.
Afuera el viento soplaba y los reflejos de los arboles se colaban por la ventana , dibujando figuras fantasmales.Sonido a vidrio que estallo en mil pedazos.
Bastó con un grito desde el baño ,para quitarnos el sopor de golpe y
correr hacia el baño.
"Se va.." pensamos quizá todos en el primer momento.No fue hasta que volvio el color a aquellos labios tan carnosos , que nos relajamos un poco.
Hubo una imagen , que me torturó a cada momento aquella noche.
Me causo dolor, miedo, culpa, senti culpa.
Vi el crudo reflejo de mi realidad en quien nunca podria depositar tanto del dolor que yo sentí en algun momento. En el momento en que imagine que quizas podria no volver a respirar, senti unas terribles ganas de llorar.
O quizas la noche nos deboró a nosotras , tempranas en el simple hecho de vivir.
Lo cierto es que nos perdimos en el abismo del humo.Pero realmente , debo decir que nunca tocamos el vino, que miraba seductor desde aquella mesita de pie.
Asi, derrepente ya no caminabamos por los pasillos angostos de la casa, simplemente flotabamos en alguna direccion.
Afuera el viento soplaba y los reflejos de los arboles se colaban por la ventana , dibujando figuras fantasmales.Sonido a vidrio que estallo en mil pedazos.
Bastó con un grito desde el baño ,para quitarnos el sopor de golpe y
correr hacia el baño.
"Se va.." pensamos quizá todos en el primer momento.No fue hasta que volvio el color a aquellos labios tan carnosos , que nos relajamos un poco.
Hubo una imagen , que me torturó a cada momento aquella noche.
Me causo dolor, miedo, culpa, senti culpa.
Vi el crudo reflejo de mi realidad en quien nunca podria depositar tanto del dolor que yo sentí en algun momento. En el momento en que imagine que quizas podria no volver a respirar, senti unas terribles ganas de llorar.
jueves, 13 de mayo de 2010
Me dolió muchisimo que me sirviesen la realidad en bandeja.
Pero la asumí como tal, y transforme todo mi odio y mi dolor en combustible creativo.
No me lo guardé adentro, por que guardando adentro solo se logra acumular y acumular odio y dolor.Y eso trae sus repercusiones.
No.
Este cambio es total, completo y personal.
Tenían razón cuando decian que yo y solo YO podia ser mi salvavidas.Todo el resto son motivaciones
Pero las motivaciones no son el cable a tierra
El cable a tierra es uno mismo.
Soy yo la causante de mi presente y de mi futuro.
Y a cada segundo estoy creando mi futuro.
Hoy lo estoy creando con mi silencio y mi calma.
No soy victima de mi presente.Soy la causante de todo esto.
Y a la vez, me tengo absoluta confianza.
Por que aprendi que puedo aguardar en silencio, y ser flexible como la caña en una tormenta.
Y ahora, puedo dar todo el amor que queda en mi , y asi lograr que este amor se siga generando.
Soy una fuente infinita de amor y afecto, y estoy dispuesta a enfrentar las realidades que se me presenten sin derramar por ellas más de 4 lagrimas.
No estoy tapando mis problemas.Simplemente les estoy dando ni mas ni menos que la importancia que merecen.
Luna
Pero la asumí como tal, y transforme todo mi odio y mi dolor en combustible creativo.
No me lo guardé adentro, por que guardando adentro solo se logra acumular y acumular odio y dolor.Y eso trae sus repercusiones.
No.
Este cambio es total, completo y personal.
Tenían razón cuando decian que yo y solo YO podia ser mi salvavidas.Todo el resto son motivaciones
Pero las motivaciones no son el cable a tierra
El cable a tierra es uno mismo.
Soy yo la causante de mi presente y de mi futuro.
Y a cada segundo estoy creando mi futuro.
Hoy lo estoy creando con mi silencio y mi calma.
No soy victima de mi presente.Soy la causante de todo esto.
Y a la vez, me tengo absoluta confianza.
Por que aprendi que puedo aguardar en silencio, y ser flexible como la caña en una tormenta.
Y ahora, puedo dar todo el amor que queda en mi , y asi lograr que este amor se siga generando.
Soy una fuente infinita de amor y afecto, y estoy dispuesta a enfrentar las realidades que se me presenten sin derramar por ellas más de 4 lagrimas.
No estoy tapando mis problemas.Simplemente les estoy dando ni mas ni menos que la importancia que merecen.
Luna
miércoles, 12 de mayo de 2010
Primera etapa consiguiente al rechazo: Negación.
Continuación: Sintiendose muy muy pequeña,Luna se acurruca y se esconde dentro del ropero.
Madre aparece avisando despectivamente el horario de la cena.
La persona que grita desde el ropero tiene 4 años.
-No quiero comer, no tengo hambre!
-Hace lo que quieras (Madre)
Etapa siguiente:
Lento proceso de aceptacion con una duracion de 5 minutos 32 segundos...Tiempo en el que la niña comienza a entender que aquel placard es demaciado pequeño para ella.
Se seca las lagrimas y sále..tanteando en la oscuridad las paredes hasta prender la luz.
Toda la energía se transforma.
3ra etapa:
Una escena de oscuridad ,musica celta y zahumerio.Luna con las piernas para arriba , meditando.
Ha decidido usar su energia en algo positivo.Yoga.
Por fin , en su silencio, entiende que aqui la unica opinion valida es la suya.
Que su esencia es tan pura, que su voluntad corre como la corriente electrica.
Una vez más lo logró sola.
Se vé a ella fuerte, pura , radiante por que logró transformar toda esa MIERDA que la rodea en luz y guía
Continuación: Sintiendose muy muy pequeña,Luna se acurruca y se esconde dentro del ropero.
Madre aparece avisando despectivamente el horario de la cena.
La persona que grita desde el ropero tiene 4 años.
-No quiero comer, no tengo hambre!
-Hace lo que quieras (Madre)
Etapa siguiente:
Lento proceso de aceptacion con una duracion de 5 minutos 32 segundos...Tiempo en el que la niña comienza a entender que aquel placard es demaciado pequeño para ella.
Se seca las lagrimas y sále..tanteando en la oscuridad las paredes hasta prender la luz.
Toda la energía se transforma.
3ra etapa:
Una escena de oscuridad ,musica celta y zahumerio.Luna con las piernas para arriba , meditando.
Ha decidido usar su energia en algo positivo.Yoga.
Por fin , en su silencio, entiende que aqui la unica opinion valida es la suya.
Que su esencia es tan pura, que su voluntad corre como la corriente electrica.
Una vez más lo logró sola.
Se vé a ella fuerte, pura , radiante por que logró transformar toda esa MIERDA que la rodea en luz y guía
martes, 11 de mayo de 2010
Hoy, mientras observaba mi cuerpo en su estado mas puro,comenze a hacerme miles de preguntas
no tengo ningun aro, ningun tatuaje,pero tengo miles de millones de marcas.
Cada marca es un recuerdo, un viaje de ida a otro momento
El karma es lo que arrastramos, es la ley natural de ida y vuelta.
Es la afirmacion constante del libre albederío.Es saber que somos concientes de cada desicion que tomamos y ser concientes de lo que ellas vayan a hacer despues
Como se hace cuando arrastramos un karma anterior?
Se trata de transformar toda esa energia negativa en una enseñanza positiva.
Y en un estado de absoluta conciencia tomar cada desicion, y ante ella preguntarse
¿Cuales seran las consecuencias de esta desición?
continuara..
no tengo ningun aro, ningun tatuaje,pero tengo miles de millones de marcas.
Cada marca es un recuerdo, un viaje de ida a otro momento
El karma es lo que arrastramos, es la ley natural de ida y vuelta.
Es la afirmacion constante del libre albederío.Es saber que somos concientes de cada desicion que tomamos y ser concientes de lo que ellas vayan a hacer despues
Como se hace cuando arrastramos un karma anterior?
Se trata de transformar toda esa energia negativa en una enseñanza positiva.
Y en un estado de absoluta conciencia tomar cada desicion, y ante ella preguntarse
¿Cuales seran las consecuencias de esta desición?
continuara..
viernes, 7 de mayo de 2010
No tengo tiempo para pensar un poco mas en lo que está bien o mal
ni en lo que el Bien o Mal vayan a hacerme despues
simplemente prefiero ahogar mi decadencia en estupefacientes.
Salida facil, Salida facil para los cobardes.
¿Y saben que? me auto-genero la sensacion de libertad.
Y llego a creer que realmente lo soy.
ni en lo que el Bien o Mal vayan a hacerme despues
simplemente prefiero ahogar mi decadencia en estupefacientes.
Salida facil, Salida facil para los cobardes.
¿Y saben que? me auto-genero la sensacion de libertad.
Y llego a creer que realmente lo soy.
domingo, 2 de mayo de 2010
viernes, 23 de abril de 2010
soid
Siempre que pienso o me acuerdo de alguien que se murio me recorre un sentimiento, una idea por la cabeza
-Ya nos vamos a conocer. O -Algun dia nos vamos a encontrar.
No soy creyente,de hecho soy bastante atea
Pero estoy segura de que el alma perdura
El alma o ese algo que haya ahi adentro,es tan fuerte que tiene que seguir en algun lado
No creo que haya un "cielo" con un dios que te espera sentado en un trono con los brazos abiertos diciendo "Bienvenido Hijo".
No.
quizas ese despues , solo sea una fuente de energias de almas eternas que con su potencia puedan escucharse entre ellas.
Todas las soluciones, las respuestas , deben llegar con la muerte.
O no.
-Ya nos vamos a conocer. O -Algun dia nos vamos a encontrar.
No soy creyente,de hecho soy bastante atea
Pero estoy segura de que el alma perdura
El alma o ese algo que haya ahi adentro,es tan fuerte que tiene que seguir en algun lado
No creo que haya un "cielo" con un dios que te espera sentado en un trono con los brazos abiertos diciendo "Bienvenido Hijo".
No.
quizas ese despues , solo sea una fuente de energias de almas eternas que con su potencia puedan escucharse entre ellas.
Todas las soluciones, las respuestas , deben llegar con la muerte.
O no.
lunes, 12 de abril de 2010
Yo , que carezco de presencia
Que vengo de la profundidad del encierro
Que represento el abismo, de penumbra y pureza
Yo que mendigo barro, para refrezcar mis pechos, mis piernas y mis ojos, que canzados de entender, intentan dejar de ser
Yo que ahuyento a los pajaros, con mis dedos esclavos de forjar candados , candados invisibles a tus ojos, a sus ojos.
Yo que prefiero saturar con belleza , mi alma…pero la ensucio a cada momento
Yo , hija de la injusticia y el teatro impregnado a la fuerza en la cabeza
Yo que me privo de desenjaular mi esencia, que me niego a ser
Yo desenfrenada, histerica, desencajada, firme , enojada , desquiciada
Soy una amante del drama, soy una poesia en prosa recitada con voz de engaño Yo el reflejo de la tierra , le temo a los relojes
Yo me voy a parar en el techo de las cabezas , y voy a gritar , a aullar , a cantarles mi problema
Voy a sacarme la tinta que me empaña , para poder decir por primera vez
Que sufro
Que vengo de la profundidad del encierro
Que represento el abismo, de penumbra y pureza
Yo que mendigo barro, para refrezcar mis pechos, mis piernas y mis ojos, que canzados de entender, intentan dejar de ser
Yo que ahuyento a los pajaros, con mis dedos esclavos de forjar candados , candados invisibles a tus ojos, a sus ojos.
Yo que prefiero saturar con belleza , mi alma…pero la ensucio a cada momento
Yo , hija de la injusticia y el teatro impregnado a la fuerza en la cabeza
Yo que me privo de desenjaular mi esencia, que me niego a ser
Yo desenfrenada, histerica, desencajada, firme , enojada , desquiciada
Soy una amante del drama, soy una poesia en prosa recitada con voz de engaño Yo el reflejo de la tierra , le temo a los relojes
Yo me voy a parar en el techo de las cabezas , y voy a gritar , a aullar , a cantarles mi problema
Voy a sacarme la tinta que me empaña , para poder decir por primera vez
Que sufro
sábado, 10 de abril de 2010
Greta se llama mi psicologa
el otro dia , despues de una larga sesion de terapia en la que permanecio callada , me dijo; parece como si creyeras que todos son marionetas y vos las controlaras
Eso doy a parecer? realmente?
no quiero dar lastima , no quiero que me tengan miedo , no quiero lastimar, no quiero manipular , no quiero ser egoista , no quiero , pero no puedo evitar hacerlo
cuales son mis mecanismos para no perder? dar lastima , que me tengan miedo , lastimar , manipular , ser egoista.
no puedo evitar hacerlo
el otro dia , despues de una larga sesion de terapia en la que permanecio callada , me dijo; parece como si creyeras que todos son marionetas y vos las controlaras
Eso doy a parecer? realmente?
no quiero dar lastima , no quiero que me tengan miedo , no quiero lastimar, no quiero manipular , no quiero ser egoista , no quiero , pero no puedo evitar hacerlo
cuales son mis mecanismos para no perder? dar lastima , que me tengan miedo , lastimar , manipular , ser egoista.
no puedo evitar hacerlo
Soy presa de una ceguera mental
que hoy desaparece, me hace ver, me explota
que veo?
que me desangro por mi soledad
Pero pedaleo la bicicleta, pedaleo, pedaleo
aun asi nada parece avanzar, nada parece pasar
a nadie le importa , a mi tampoco.
ES QUE ME AHOGO , ME AHOGO DE MIEDO
POR QUE ME FALTA EL VALOR PARA NADAR
que hoy desaparece, me hace ver, me explota
que veo?
que me desangro por mi soledad
Pero pedaleo la bicicleta, pedaleo, pedaleo
aun asi nada parece avanzar, nada parece pasar
a nadie le importa , a mi tampoco.
ES QUE ME AHOGO , ME AHOGO DE MIEDO
POR QUE ME FALTA EL VALOR PARA NADAR
viernes, 9 de abril de 2010
Por instantes se me cruzan por la cabeza alguna de estas ideas:
- Estas sola , SOLA
- Nada en el mundo vale la pena
- Los hombres son todos iguales
- La gente es una mierda
- Sos asexual , ya esta.
- Tengo algun problema mental, soy psicopata , o enferma o algo
- Me mato.. ya fue
- Soy ciclotimica, o bipolar..estoy segura!
Pero tambien se me cruzan estas:
- Que lindo que es el mundo
- Viva la vida
- Soy feliz , hermosa, alegre y radiante
- Estoy completa, llena , feliz feliz feliz
- AMO mi vida,mi existencia, amor amor amor , jipi
La unica solucion es no ser extremista.
La pucha, es re complejo
- Estas sola , SOLA
- Nada en el mundo vale la pena
- Los hombres son todos iguales
- La gente es una mierda
- Sos asexual , ya esta.
- Tengo algun problema mental, soy psicopata , o enferma o algo
- Me mato.. ya fue
- Soy ciclotimica, o bipolar..estoy segura!
Pero tambien se me cruzan estas:
- Que lindo que es el mundo
- Viva la vida
- Soy feliz , hermosa, alegre y radiante
- Estoy completa, llena , feliz feliz feliz
- AMO mi vida,mi existencia, amor amor amor , jipi
La unica solucion es no ser extremista.
La pucha, es re complejo
miércoles, 7 de abril de 2010
Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles
El silencio sin estrellas
huyendo del sonsonete
car donde el mar bate y canta
su noche llena de peces
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles
El silencio sin estrellas
huyendo del sonsonete
car donde el mar bate y canta
su noche llena de peces
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde
jueves, 18 de marzo de 2010
lunes, 1 de marzo de 2010
lunes, 22 de febrero de 2010
AULLIDO
por Allen Ginsberg
Para Carl Salomón
I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.
Para Carl Salomón
I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.
Lune de Papier
jueves, 7 de enero de 2010
Solo caminando , se escriben las historias.
Caminando , voy escribiendo la mia.
Mis pies me van llevando disimuladamente , a algun lugar
y en mi camino, fui encontrando formas ..
formas disfrazadas de personas.
Yo se ..que lo que me encontre..no es una persona.
Es otra vez , el reflejo enfermo de mi cabeza.
Pero gracias a estos desconocidos , me siento feliz
♣
Caminando , voy escribiendo la mia.
Mis pies me van llevando disimuladamente , a algun lugar
y en mi camino, fui encontrando formas ..
formas disfrazadas de personas.
Yo se ..que lo que me encontre..no es una persona.
Es otra vez , el reflejo enfermo de mi cabeza.
Pero gracias a estos desconocidos , me siento feliz
♣
viernes, 1 de enero de 2010
por qué
Lunita dice:
perdi la chispa
X dice:
lo importante es tenerr la nafta
la chispa la pone otro
odio que tengas tanta razon
Empty Moon
perdi la chispa
X dice:
lo importante es tenerr la nafta
la chispa la pone otro
odio que tengas tanta razon
Empty Moon
lunes, 21 de diciembre de 2009
miércoles, 16 de diciembre de 2009
un Juego
Luces
Lentes
Universo
Vida
Ilegal
Anormal
Las Luces de mi universo brillan solo atravez de tus lentes.
En este universo la vida anormal , se torna común
y lo ilegal es solo un pasatiempo más que se cura facilmente
Lentes
Universo
Vida
Ilegal
Anormal
Las Luces de mi universo brillan solo atravez de tus lentes.
En este universo la vida anormal , se torna común
y lo ilegal es solo un pasatiempo más que se cura facilmente
antes
Abro una caja vieja, de la que saco pedasitos de papel con letras , grullas de colores, olores invisibles, momentos que casi siento que vuelvo a vivir.
Saco canciones bien guardadas,con melodias cocinadas una noche de insomnio.
La caja se vacía , cada objeto cobra vida y me sumerje en un recuerdo, y otro , y otro
y asi vuelvo ocho meses atras, y puedo acariciar tus ojos con gotitas y decirte que todo va a estar bien.Puedo recordar cuando inevitablemente te buscaba en el colectivo lleno , con la falsa esperanza de que aún estes allí.
Pero el tiempo fue devorandose todo lo que eramos , y de ese tiempo solo queda mi caja
mi caja llena de objetos , y de papeles.
Y queda esta caja , que llevo conmigo a todos lados, ya que no puedo arrancar una parte de mi.
Aún flotan en el aire , en una esquina , las viejas conversaciones que tuvimos , y los fantasmas estan ahí.En cada banco , en cada calle, en un libro, en cada lugar que pisamos,¡ Los fantasmas me persiguen en mi propia casa ! Pero yo aprendi a convivir con ellos.
Hoy quiero decirte , a vos, que estoy bien , que te escribi canciones , poemas , cuentos, y te pensé durante mucho tiempo, te pienso aun como algo fragil que tengo que protejer.
A vos quiero decirte gracias, por enseñarme a volar en un universo de algodon , donde todo es suave, gracias por amarme como me amaste, y por dejarme amarte.
Y hoy , te digo, que te extraño tanto como te extrañé hace dos, cuatro , seis y ocho meses.
Ojala que el tiempo logre curarnos los ojos, la cabeza y el corazon.
Ojala nuestros hilos vuelvan a cruzarse, y cuenten historias que cada vez que escuchemos sonriamos.
Saco canciones bien guardadas,con melodias cocinadas una noche de insomnio.
La caja se vacía , cada objeto cobra vida y me sumerje en un recuerdo, y otro , y otro
y asi vuelvo ocho meses atras, y puedo acariciar tus ojos con gotitas y decirte que todo va a estar bien.Puedo recordar cuando inevitablemente te buscaba en el colectivo lleno , con la falsa esperanza de que aún estes allí.
Pero el tiempo fue devorandose todo lo que eramos , y de ese tiempo solo queda mi caja
mi caja llena de objetos , y de papeles.
Y queda esta caja , que llevo conmigo a todos lados, ya que no puedo arrancar una parte de mi.
Aún flotan en el aire , en una esquina , las viejas conversaciones que tuvimos , y los fantasmas estan ahí.En cada banco , en cada calle, en un libro, en cada lugar que pisamos,¡ Los fantasmas me persiguen en mi propia casa ! Pero yo aprendi a convivir con ellos.
Hoy quiero decirte , a vos, que estoy bien , que te escribi canciones , poemas , cuentos, y te pensé durante mucho tiempo, te pienso aun como algo fragil que tengo que protejer.
A vos quiero decirte gracias, por enseñarme a volar en un universo de algodon , donde todo es suave, gracias por amarme como me amaste, y por dejarme amarte.
Y hoy , te digo, que te extraño tanto como te extrañé hace dos, cuatro , seis y ocho meses.
Ojala que el tiempo logre curarnos los ojos, la cabeza y el corazon.
Ojala nuestros hilos vuelvan a cruzarse, y cuenten historias que cada vez que escuchemos sonriamos.
sábado, 12 de diciembre de 2009
tijeras
EMANCIPARTE DE TU ESCLAVITUD MENTAL
NADIE EXCEPTO NOSOTROS MISMOS PUEDE LIBERAR NUESTRAS MENTES
NO TENGAS MIEDO DE LA ENERGÍA ATÓMICAPORQUE NINGUNO DE ELLOS PUEDE DETENER EL TIEMPO
CUANTO TIEMPO MÁS MATARAN NUESTROS PROFETAS
MIENTRAS NOS QUEDAMOS MIRANDO A OTRO LADO
ALGUIEN DIJO ESTO ES SOLO UNA PARTE
DEBEMOS TAMBIÉN NOSOTROS ESCRIBIR EN EL LIBRO
♥
viernes, 11 de diciembre de 2009
La luz
Me enamoré de tus hojas secas
Me enamoré del futuro incierto
Me enamoré de todos los días , en que nos vimos por vez primera otra vez.
Me hacia falta perderme un poco
Para alejarme de la rutina
Es necesario saber que aveces, no solo el aire nos contamina los sentidos
¿ Donde esta la luz que no veo nada y quiero dormiiiiiiiiiir?
¿ Donde esta la luz que no veo nada y quiero dormiiiiiiiiiir?
Te enamoraste de las canciones
Te enamoraste de los silencios
Te enamoraste cuando el perro , corrio detras de mi bicicleta sin sentido
Ya se que aveces ni nos miramos
Como dejandonos por un tiempo
Pero que tiempos eran aquellos, en que nos vimos por vez primera otra vez.
¿ Donde esta la luz que no veo nada y quiero dormiiiiiiiiiir?
C'est la vie
Es dificil tenerte cerca.A la vez todo se me vuelve mas ligero.Por que me siento protejida.. si , esa es la palabra, protejida.Siento que si me das la mano , vamos a salir volando, por que tenemos alas escondidas, yo se que vos tenes alas.Me pieeeeeerdo en cabezas sin sentido cabezas vaciaaaas.Somos solo dos que pueden ver en este cementerio cerebral.Estamos sucios quizas , pero yo me siento menos sucia si estamos juntos "Cuando me aleje de todo lo que me hace mal y no deja nada me podre entregar al vacio espiritual que me proteje de lo que es real, cuando me aleje de todo lo que pude veeeer , a travez de tus ojos , quizas no sea yo"
Inu u util
Dame 5 minutos. Solo 5 , para rehacer todo lo que hice mal...Para empezar de nuevo...Si pudiera empezar otra vez, elegiria ser un poco mas conformista.Pero estoy feliz , las cosas no me salen tan mal, y siento putas mariposas en el estomago..y eso me hace bien
miércoles, 9 de diciembre de 2009
1562000465
no se si este seguira siendo tu numero. Anoche soñe con vos. En mi sueño te tenia abrazada , como si fueras un bebé ... Lo unico que me hizo darme cuenta de que eras vos , fue tu pelo rubio y suave. Me desperte llorando , por que desde hace unos dias no dejo de pensar en vos. Por que te extraño inevitablemente. Por que tenia que mirar el techo para no llorar mientras mamá me preguntaba ¿ Y nati como anda ? Dios realmente te necesito , soy una idiota por no irte a buscar , soy una idiota por no saber nisiquiera donde estas ni que haces. Conejo te necesito
domingo, 6 de diciembre de 2009
♥
SINFONÍA, ERES UNA PINTURA CON SÍMBOLOS PROFUNDOS
SUAVE MIENTRAS CAMBIA DE LA OSCURIDAD PROFUNDA
UN POEMA QUE FLUYE, ACARICIANDO MI PIEL
EN TODAS ESAS COSAS TÚ RESIDES Y YO
QUIERO QUE FLUYAS DE LA PLUMA, DOBLARTE Y PINTAR
CON PAPEL E HILO, Y DISPUTES FUERTEMENTECON TINTA EN EL AIRE, PARA EMPOLVAR TU LUZ
DE LA MAÑANA AL NEGRO DE LA NOCHE
DONDE OIGO UNA VOZ QUE CANTA TEMAS FAMILIARES
Y ENTONCES ME ENSEÑA NOTAS TEJIDAS EN EL MEDIO
UN GOLPECITO Y UNA CUERDA, UN ARCO Y UN VASO
TU ME VACÍAS HASTA QUE EL DÍA TERMINA....
SUAVE MIENTRAS CAMBIA DE LA OSCURIDAD PROFUNDA
UN POEMA QUE FLUYE, ACARICIANDO MI PIEL
EN TODAS ESAS COSAS TÚ RESIDES Y YO
QUIERO QUE FLUYAS DE LA PLUMA, DOBLARTE Y PINTAR
CON PAPEL E HILO, Y DISPUTES FUERTEMENTECON TINTA EN EL AIRE, PARA EMPOLVAR TU LUZ
DE LA MAÑANA AL NEGRO DE LA NOCHE
DONDE OIGO UNA VOZ QUE CANTA TEMAS FAMILIARES
Y ENTONCES ME ENSEÑA NOTAS TEJIDAS EN EL MEDIO
UN GOLPECITO Y UNA CUERDA, UN ARCO Y UN VASO
TU ME VACÍAS HASTA QUE EL DÍA TERMINA....
lunes, 30 de noviembre de 2009
American Psycho
Patrick Bateman tiene 27 años, es graduado por la Universidad de Harvard en 1984 y con un máster en la Escuela de Negocios de Harvard. Es soltero y con una novia llamada Evelyn y una amante, Courtney.
Vive en el edificio American Gardens, en medio de la riqueza y sofisticación de la alta sociedad de Manhattan y de Wall Street, cultivando su cuerpo y su apariencia, prestando una gran atención a los objetos, a las marcas, y al diseño. Es el vicepresidente del departamento de fusiones y adquisiciones en la firma de inversión de su padre, Pierce & Pierce, en donde no tiene una misión que realmente lo ocupe.
Contrariamente a su apariencia, tiene la costumbre de practicar asesinatos, canibalismo, necrofilia y sexo ultraviolento.
Vive en el edificio American Gardens, en medio de la riqueza y sofisticación de la alta sociedad de Manhattan y de Wall Street, cultivando su cuerpo y su apariencia, prestando una gran atención a los objetos, a las marcas, y al diseño. Es el vicepresidente del departamento de fusiones y adquisiciones en la firma de inversión de su padre, Pierce & Pierce, en donde no tiene una misión que realmente lo ocupe.
Contrariamente a su apariencia, tiene la costumbre de practicar asesinatos, canibalismo, necrofilia y sexo ultraviolento.
Luces calientes atraviesan mi mente luces calientes atraviesan mi mente.Te veo a voste veo a vos.Mentira mentira mentira mentira a donde fuiste adonde fuiste mentira mentira mentira mentira adonde fuiste adonde fuiste.Aprieto los dientesy un calor de mentes aprieto los dientes y miro a occidente y donde estas vos y donde estas vos.Hay dias y dias y dias y diasy donde estas vos.Hay minas y minas y minas y minas y donde estas vos.El ojo blindado que me has regalado.El ojo blindado que me has regalado.me mira mal me mira mal.
viernes, 20 de noviembre de 2009
domingo, 8 de noviembre de 2009
Acabaste?
La luz entra por la ventana.Esa luz tenue que cubre en una fina capa la ciudad amanecida.
Silencio, por que la gente duerme.
Piel con piel, boca con boca.Asi pareciera que los cuerpos encastraran perfectamente.
Las palabras estan de más , y eso tranquiliza...saber que no hay tiempo , ni limites , mas que los que uno se impone .
Acabar felicidad, paz...es desbordante, el cuerpo a veces no alcanza, las palabras tampoco
solo esa euforia, esa sensación...
Acabar
La luz entra por la ventana.Esa luz tenue que cubre en una fina capa la ciudad amanecida.
Silencio, por que la gente duerme.
Piel con piel, boca con boca.Asi pareciera que los cuerpos encastraran perfectamente.
Las palabras estan de más , y eso tranquiliza...saber que no hay tiempo , ni limites , mas que los que uno se impone .
Acabar felicidad, paz...es desbordante, el cuerpo a veces no alcanza, las palabras tampoco
solo esa euforia, esa sensación...
Acabar
martes, 27 de octubre de 2009
Identidad
identidad, nadie sabe que la tiene hasta que la pierde , yo no la tengo completa .
la sangre que pasa por mis venas
esta detestable sangre odiosa que no conosco
esta sangre que me encantaria ahogar.
siempre mentis me dicen , es verdad miento , me miento hasta a mi misma
como no quieren que mienta si mi vida es una mentira!
desde antes de nacer era una mentira, que quieren que aprenda ademas de mentir?
cada pregunta que hago la intentan cubrir con otra pregunta.
comprometete con lo que haces me dicen
¿como quieren que me comprometa si con migo no se comprometieron ni se comprometen? nisiquiera ahora , cuando ya mas grande pregunto , busco respuestas y no se comprometen , por que creen que este "temita" es de menor valor
este "Temita" es toda mi vida! es mi existencia ...
mas haya de todo esto , sigo .. me acuesto todas las noches esperando levantarme para enfrentarme a otro dia de mierda en el que miles de caras van a pasar por mi lado y yo voy a hacerme miles de preguntas...
las que me hago cada segundo de mi patetica vida
no puedo mas
la sangre que pasa por mis venas
esta detestable sangre odiosa que no conosco
esta sangre que me encantaria ahogar.
siempre mentis me dicen , es verdad miento , me miento hasta a mi misma
como no quieren que mienta si mi vida es una mentira!
desde antes de nacer era una mentira, que quieren que aprenda ademas de mentir?
cada pregunta que hago la intentan cubrir con otra pregunta.
comprometete con lo que haces me dicen
¿como quieren que me comprometa si con migo no se comprometieron ni se comprometen? nisiquiera ahora , cuando ya mas grande pregunto , busco respuestas y no se comprometen , por que creen que este "temita" es de menor valor
este "Temita" es toda mi vida! es mi existencia ...
mas haya de todo esto , sigo .. me acuesto todas las noches esperando levantarme para enfrentarme a otro dia de mierda en el que miles de caras van a pasar por mi lado y yo voy a hacerme miles de preguntas...
las que me hago cada segundo de mi patetica vida
no puedo mas
Ajena
Bajo sus pestañas se oculta su morbosa inocencia.y atras de su descarada belleza , una mente imponente se esconde
una mente que te deja desnudo ante el mas minimo roze de su vos apagada en tu oido
desnudo en carne y hueso , y hasta alma, por que si su voz suave te ordena mostrarle tu alma.. no intentes negarte.
insistira hasta que lo logre.. por que es imposible decirle que no a tan seductora peticion.
en su estado de alucinacion , se entrega totalmente a cualquier desliz que su mente le imponga y a su vez en su estado , toma tu mano y te dirige por aquel camino , el que decida.
por momentos , quiero desprenderme de su mano , quiero dejar de ser su muñequita, pero no puedo... necesito seguir, por que pienso que me llevara a algun otro lugar y en secreto me dara un beso que me demuestre que sigo viva
una mente que te deja desnudo ante el mas minimo roze de su vos apagada en tu oido
desnudo en carne y hueso , y hasta alma, por que si su voz suave te ordena mostrarle tu alma.. no intentes negarte.
insistira hasta que lo logre.. por que es imposible decirle que no a tan seductora peticion.
en su estado de alucinacion , se entrega totalmente a cualquier desliz que su mente le imponga y a su vez en su estado , toma tu mano y te dirige por aquel camino , el que decida.
por momentos , quiero desprenderme de su mano , quiero dejar de ser su muñequita, pero no puedo... necesito seguir, por que pienso que me llevara a algun otro lugar y en secreto me dara un beso que me demuestre que sigo viva
lunes, 19 de octubre de 2009
Abrir la puerta para entrar a lo que salimos cuando la puerta la abrimos para salir
Pero entrar tiene otro significado que salir
Entonces esa fue mi razon para entrar, que yo creia o queria creer que era lo mismo , y asi , me justifique durante ocho meses.Ocho meses en los que entrar y salir era lo mismo.Pero aqui o alla,arriba y abajo, adentro o afuera, tenian tanta importancia para mi como el entrar o salir.
Ocho meses de puro relativismo con respecto a todo y nada , que al fin de cuentas era lo mismo.Por que esos ocho meses fueron completamente efimeros.Entonces las dudas de todo no existian...Por eso no dude en irme sin nada y sin todo.Si hubiera tenido la menor duda en mi cabeza , no hubiera hecho ese viaje a donde me conoci.Conoci el amor en su estado absoluto, me enamore en estado absoluto y cambie en modo absoluto.Recien ahi me di cuenta de que el estado amebo no tenia sentido alguno . Que el amor era absoluto( si iba de la mano de la libertad), el sexo era absoluto , el hambre y el espacio..
¡ cuanto me tarde !
Pero entrar tiene otro significado que salir
Entonces esa fue mi razon para entrar, que yo creia o queria creer que era lo mismo , y asi , me justifique durante ocho meses.Ocho meses en los que entrar y salir era lo mismo.Pero aqui o alla,arriba y abajo, adentro o afuera, tenian tanta importancia para mi como el entrar o salir.
Ocho meses de puro relativismo con respecto a todo y nada , que al fin de cuentas era lo mismo.Por que esos ocho meses fueron completamente efimeros.Entonces las dudas de todo no existian...Por eso no dude en irme sin nada y sin todo.Si hubiera tenido la menor duda en mi cabeza , no hubiera hecho ese viaje a donde me conoci.Conoci el amor en su estado absoluto, me enamore en estado absoluto y cambie en modo absoluto.Recien ahi me di cuenta de que el estado amebo no tenia sentido alguno . Que el amor era absoluto( si iba de la mano de la libertad), el sexo era absoluto , el hambre y el espacio..
¡ cuanto me tarde !
viernes, 25 de septiembre de 2009
hace tiempo que no lloras , no lunita?
hace tiempo que crees que sos feliz asi, no?
vivis pensando qe no hay futuro que te mantenga.
no existe una vida rutinaria... y no... no para vos.
pero qe vas a hacer, sola , vos , que te cansas de todo , por un dia , y te limpias , abandonas los vicios por unas horas , y al dia siguiente volves a drogarte?
quizas necesitas ayuda... o no... vos sola sabras
¿sabes?
hace tiempo que crees que sos feliz asi, no?
vivis pensando qe no hay futuro que te mantenga.
no existe una vida rutinaria... y no... no para vos.
pero qe vas a hacer, sola , vos , que te cansas de todo , por un dia , y te limpias , abandonas los vicios por unas horas , y al dia siguiente volves a drogarte?
quizas necesitas ayuda... o no... vos sola sabras
¿sabes?
necesito vomitar lo que siento ahora, que no estoy conforme con como tomo mis deciciones , con como guio mi vida. Eso es lo que hago ,vomito mis problemas. Soy un parasito que muta de formas , me empalago de todo , del amor , de las drogas , del sexo , de el aire , la amistad , la noche.¿a que estoy destinada? A dejarme llevar por mis impulsos momentaneos? , a no poder decir que no? y a la vez solo reflejo esa parte de mi que odio , promiscua , despreocupada , dejada, entuciasta.A la vez , me gusta ser asi , pero me canso de todo , y lo escupo de golpe y si entender.
Es que ya no entiendo cual es la realidad y cual no , quienes son mis amigos y quienes no , quienes mienten y quienes dicen la verdad
y la verdad... ¿importa?
Es que ya no entiendo cual es la realidad y cual no , quienes son mis amigos y quienes no , quienes mienten y quienes dicen la verdad
y la verdad... ¿importa?
jueves, 24 de septiembre de 2009
Es el invierno, la ventana
Y tu carita de reventada
Disfrutamos madrugadas
Bukowsky y chinos y carcajadas.
Pero no me importa
No me arrepiento
De haber perdido
La libertad.
La noche empieza y no va a poder parar
Porque hace tiempo que no quiere llorar
“La cocaína seca las lágrimas”
Y es el combustible de mi ciudad
Yo te cantaba Lunita de Tucumán
Para que duela menosCada día más.
Yo quiero verte perfumadita
Con tu boquita pintada
Que me llene de alegría
Que se apague mi dolor
Y los efectos que nunca siento
Son los rebotes del viento
Que atrapa sueños.
Y tu carita de reventada
Disfrutamos madrugadas
Bukowsky y chinos y carcajadas.
Pero no me importa
No me arrepiento
De haber perdido
La libertad.
La noche empieza y no va a poder parar
Porque hace tiempo que no quiere llorar
“La cocaína seca las lágrimas”
Y es el combustible de mi ciudad
Yo te cantaba Lunita de Tucumán
Para que duela menosCada día más.
Yo quiero verte perfumadita
Con tu boquita pintada
Que me llene de alegría
Que se apague mi dolor
Y los efectos que nunca siento
Son los rebotes del viento
Que atrapa sueños.
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